Inconsciente

Meu amor é uma desarmonia

entre o pensamento, a palavra e o sentimento.

Às vezes o sinto com um protesto pacífico

pelo direito que me reservo de ansiar a felicidade.

É um grito de liberdade que, camuflado,

confunde-se em desejos ambivalentes de palavras mastigadas em silêncio.

É uma sugestão psicanalítica que tenta pegar de surpresa uma mente que nunca, jamais, vacila. 

Nossa é a ausência do afeto que se esconde no último lugar que a gente procuraria um no outro.

É de cansaço que meus sussurros se tornam música

assoando seus sentidos que, de tão esquecidos, não conseguem mais amar.

E, se de medo eu me faço

é em pequenos momentos de coragem que desfaço

todo o esforço empregado no bom senso escasso 

que só cabe no abraço
que eu nunca vou te dar.